Desojas la flor

Subes al cielo,
viviendo el pasado
y muriendo por el presente.
Desojas la flor pétalo a pétalo,
viendo como baila el aire entre sus esquinas.
Como borracho de las nubes
cruzas de nuevo esa puerta,
hablas de nuevo /despacio/ con el todo y la nada,
mirando pudrirse tus raíces.
Se soñaba distinto cuando no era real,
parecía creíble tu mentira,
cocinando una realidad irreal de sus brazos...
Un tu o un yo que marca la diferencia,
una mirada furtiva que marca el resto.
Cayendo del cielo a ras del suelo.
Volando a ras de sus notas musicales,
de sus melódicas caricias,
del ritmo de su cintura.